Esta semana escribo a partir de una experiencia personal: la muerte de mi tío Erich Saurwein, un sacerdote extraordinario y un referente importante en mi vida desde que era niño.

Es un acontecimiento, como la muerte de un ser querido, que muchas veces tiene el poder de hacernos ver la vida desde una perspectiva distinta, más esencial. Quizás la única que deberíamos tener presente para vivir una buena vida. Nos vuelve conscientes de la realidad efímera de la vida terrenal, de la corrupción de todo lo material y del desenlace inevitable que es la muerte.

Nos resistimos a hablar de la muerte. Le tenemos miedo. Preferimos vivir en la ilusión de que viviremos eternamente. Esperamos que la ciencia logre prolongar nuestra vida décadas más allá de los cien años. Hay quienes esperan encontrar la fórmula de la eternidad.

Lo que aprendí de mi tío.

Por otro lado, es interesante notar cómo los grandes maestros del espíritu, quienes de verdad hackearon el secreto de la vida, expresan una opinión contraria. De la muerte no hay que huir —algo, además, imposible—, sino amarla.

San Francisco llamaba a la muerte hermana. San Benito, entre las herramientas para una sana vida espiritual, recomienda mantener cada día la muerte frente a nuestros ojos.

No son consejos macabros. Tampoco invitan a vivir la vida de forma pasiva. Por el contrario, la invitación es a vivirla plenamente, dando importancia a lo verdaderamente importante.

Yo lo pude observar en mi tío, que vivía esta relación con la muerte —y, por ende, con la vida— no porque fuera sacerdote, sino porque era un ser animado por una profunda vida espiritual.

Dado que, por su condición cada vez más frágil, le resultaba imposible viajar, durante los últimos tres años, cada vez que fui a Europa, me quedaba un par de días en su apartamento: un espacio pequeño, sencillo, que su familia —la familia de mi mamá— habitaba desde 1907. Un lugar lleno de historia familiar.

Eran varios los propósitos de mis visitas al tío. Primero, obviamente, el de estar con él. Mientras pudimos, caminábamos por las calles de Innsbruck por la tarde. A veces me invitaba a comer en un restaurante que le gustaba mucho. Últimamente, cuando ya le resultaba difícil salir del apartamento, cocinábamos juntos.

Todas estas eran oportunidades para conversar de todo: de política internacional, de historia, de recuerdos familiares, incluso de los años en que mi abuelo lideró la resistencia armada contra Hitler en un valle estratégico no lejos de Innsbruck. Fueron momentos que solidificaron aún más nuestra cercanía.

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El arte de la aceptación

Un segundo propósito por el que visitaba a mi tío era que el simple hecho de estar con él, de observar su vida diaria, me daba la oportunidad de constatar cómo alguien se preparaba para la muerte. Era tomar nota de cómo aceptó con docilidad las crecientes limitaciones físicas impuestas por la enfermedad y la edad y, al mismo tiempo, cómo vivió plenamente el presente y lo que le quedaba de vida.

Docilidad y resignación, para mi tío, no fueron sinónimos de pasividad. Por el contrario, se trataba de vivir plenamente lo que era posible vivir.

Para él, por ejemplo, significaba escuchar una sinfonía de Anton Bruckner. O leer una novela policíaca —era un gran fanático de Andrea Camilleri y de Donna Leon—. O mirar un partido de fútbol. O ver una ópera en televisión. Unos días antes de morir, desde la cama del hospital, quiso ver algo de Carmen, de Bizet, y después un partido de fútbol. Gozaba de cada visita que antiguos amigos y familiares le hacían.

Vivir plenamente también significó, para él, no quejarse de su condición física.

La soportó bien, en el sentido literal del término: llevó la enfermedad con paciencia y aceptación. Estoy seguro de que hubo muchos momentos difíciles, pero no fueron esos los que definieron quién era. Puedo decir que mi tío, hasta el final, vivió su vida con soberanía, dando a cada momento el significado que quiso darle. Nunca pidió a otros que cargaran con sus pesos.

Esta actitud hacia la vida no la improvisó sino que la desarrolló a lo largo de los años. Cuando digo que era un hombre impregnado de espiritualidad, es porque su vida no estuvo marcada por una religiosidad exterior y hecha de fórmulas.

Más bien, su vida interior fue moldeada también por el estudio y la cultura.

Era un profundo conocedor de la historia de Austria y de Europa, así como del arte y de la música clásica. Tocaba muy bien el piano y, en su juventud, había estudiado canto en el conservatorio, lo que hacía especiales las liturgias que celebraba como sacerdote.

Todo eso alimentó una espiritualidad y una fe profundas que le permitieron vivir cada vez más desde dentro hacia afuera y dominar un carácter fuerte, fogoso, con el cual no siempre fue sencillo lidiar, pero que con el paso de los años se fue suavizando.

La verdadera libertad interior

Tener presente la muerte, mantenerla frente a sus ojos, le permitió a mi tío ser libre para vivir. Y podría casi decirse que vivió cada vez más, incluso en los últimos años condicionados por la enfermedad.

Porque fue una vida que ya no se alimentaba de ilusiones, enfocada, como nos pasa muchas veces, en acumular logros y bienes o en realidades secundarias.

Por el contrario, teniendo presente la muerte, se concentró cada vez más en lo verdaderamente fundamental, dejando en segundo lugar la ambición, la necesidad de tener razón, la opinión de los demás.

Y creo que de eso se trata. Saber que voy a morir me ayuda a distinguir lo que vale la pena vivir de lo que simplemente consume mi vida.

En su juventud, mi tío estudió con los hermanos Hugo y Karl Rahner, dos grandes teólogos jesuitas. Karl Rahner, en particular, desarrolló una teología de la muerte.

Para este gran teólogo, la muerte no es solamente una experiencia de pasividad radical —porque no es algo que podamos evitar—, sino también un acto supremo de libertad.

Es el momento en que finalmente soltamos todo: identidad, reputación, relaciones, dinero, cuerpo, hasta la imagen que tenemos de Dios.

Con la muerte, queda nuestro ser frente al Misterio.

Pero la muerte, para Rahner, no es solo el momento en que la vida se apaga. Vivimos anticipaciones de la muerte cada vez que experimentamos el soltar, el perder, el dejar ir…

Vivir la vida sin poseerla

Creo que es exactamente eso lo que yo vi a mi tío vivir conscientemente en los últimos años de su vida: vivir plenamente la vida sin la pretensión de poseerla.

En estos días, mientras ayudo a mi mamá a vaciar el apartamento de mi tío, me doy cuenta de que todo pasa. Lo que un día fue importante ya no lo es.

Vale, entonces, la pena entrenarse desde ya para vivir con la muerte frente a los ojos. Para, de esta manera, no distraerse con lo menos importante y enfocarse en lo que verdaderamente vale. Vivir con intensidad el presente. Gozar de lo que la vida ofrece y, al mismo tiempo, aprovechar cada pérdida, cada desapego, cada fracaso para ejercitar y vivir de forma anticipada aquella libertad interior que la muerte finalmente permitirá.

Mi tío me ha demostrado que prepararse para la muerte es quizás la forma más eficaz de aprender a vivir plenamente.

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Aldo Civico es autor, mentor y maestro en el arte de acompañar procesos profundos de transformación. Ha asesorado a líderes, artistas y agentes de cambio en todo el mundo. Es doctor en antropología, profesor en universidades como Columbia y experto en neurociencia del bienestar, epigenética, sanación emocional y liderazgo consciente. Con Simon Sinek, lidera la clasificación de los expertos en liderazgo a nivel global (Global Gurus, 2026).

Pero, ante todo, Aldo es un viajero del alma. Alguien que ha caminado y sigue caminando por dentro y por fuera. Que ha estado en trincheras y en templos, en crisis y en cumbres. Y que La Bitácora Interior no escribe para enseñar, sino para compartir lo que ha vivido, lo que sigue aprendiendo y lo que —en el fondo— todos necesitamos recordar.

Su lema: «Tu destino es brillar».

Su práctica: acompañarte a volver a ti.

La semana pasada te escribí sobre la soberanía personal, esa libertad que nadie nos enseña a cuidar. Hoy quiero escribirte una carta más práctica. Quiero contarte cómo se cultiva y se entrena en la vida diaria.

Y para eso, voy a retroceder 1.700 años.

Te quiero proponer que no sigamos simplemente las prácticas de moda, la más reciente. En lugar de eso, te quiero invitar a elegir las que tienen siglos de historia, creadas por grandes maestros y que aún se usan hoy. En los últimos años, incluso la neurociencia ha confirmado que funcionan.

Porque en ese tiempo, algunos hombres y mujeres se fueron al desierto de Egipto para hacer justo lo que hoy más necesita un líder: calmar la mente y dejar de ser controlados por ella.

Los que se fueron al desierto a conocerse

Te voy a contar quiénes eran. Llevo un tiempo con su historia.

En los siglos III y IV, cuando el cristianismo dejó de ser perseguido y empezó a volverse cómodo, un grupo de hombres y mujeres hizo algo que en su época parecía una locura. Lo dejaron todo y se fueron al desierto de Egipto. El más conocido, Antonio el Grande, regaló todo lo que tenía y caminó hacia la arena.

Muchos pensaron que escapaban del mundo. En realidad, iban a enfrentar algo mucho más difícil de evitar, a sí mismos.

En el silencio del desierto, sin nada que los distrajera, descubrieron una verdad incómoda. Es la misma que la psicología redescubriría siglos después. Mientras no calmamos la mente, la mente nos gobierna.

Ellos le pusieron nombre a eso que gobierna. Lo llamaban los logismoi. Son los pensamientos que llegan sin ser invitados y se quedan a mandar. El miedo que da vueltas. El resentimiento que uno rumia sin darse cuenta. La fantasía que seduce. La comparación que envenena. Hoy los llamaríamos ansiedad, sobrepensamiento, reactividad, la voz del ego. Cambió el nombre. El fenómeno es idéntico.

Y eso es lo que me fascina y la razón por la que te los traigo hoy. Para esos hombres y esas mujeres, el desierto no fue un lugar para huir. Fue un laboratorio. Un sitio donde entrenar, con una disciplina casi científica, algo muy concreto. Observar la propia mente sin obedecerla y aprender a responder en lugar de reaccionar.

Eso es, si lo piensas, exactamente lo que hoy le pedimos a un buen líder.

Un líder no se reconoce por reaccionar rápido. Se reconoce por soportar la tensión sin dejarse llevar por el primer miedo ni por la primera rabia. También por ver con claridad cuando todo lo impulsa a huir. Los Padres del Desierto entrenaban justo eso hace mil setecientos años, mucho antes de que existiera la primera escuela de negocios.

Por eso los incluyo en esta carta. No los muestro solo como parte del pasado. También los presento como maestros que siguen vivos. Te comparto tres de sus prácticas, ajustadas a tu vida de hoy.

Práctica #1: El desierto diario

No tienes que viajar a Egipto. El desierto, en verdad, es una metáfora. Es cualquier lugar o momento en que eliges, de forma consciente, apartarte del ruido.

Los Padres y las Madres se retiraron a la arena porque era el lugar más vacío que conocían. Tú tienes que crear ese vacío en medio de una vida llena. Y se puede. Yo lo hago casi todas las mañanas. Me levanto antes que el mundo. Me siento en el balcón con un café y me quedo en silencio un rato. Sin teléfono. Sin agenda. Sin nada que resolver. No es mucho tiempo. Pero me cambia el día entero. En otras ocasiones voy a una capilla pequeña, cerca de la casa, y me quedo en silencio contemplativo durante unos 25 minutos.

Quizás te preguntes por qué algo tan simple es tan importante. Te lo explico. Si nunca te detienes, nunca te escuchas. Si no te escuchas, acabas viviendo según las prisas de otras personas. Tomas decisiones según el último correo, la última reunión o la última preocupación. El desierto diario es cuando el ruido baja lo suficiente para que puedas oír tu propia voz otra vez.

Para un líder esto no es un lujo. Las buenas decisiones vienen de aquí. No se toman cuando uno está enojado. Se toman con claridad.

Empieza pequeño. Casi ridículamente pequeño, para no fallar. Veinte minutos. Un lugar fijo. Una silla. Una ventana. Un rincón. Una hora que sea tuya. Ojalá siempre la misma. El cuerpo aprende por repetición. Sin pantalla y sin meta. No vas a lograr nada. No hay una meta por conseguir. Simplemente vas a estar.

Al principio te va a incomodar. La mente, acostumbrada al estímulo, va a pedir ruido. Déjala pedir. Esa incomodidad también forma parte del entrenamiento.

Con el tiempo, esos minutos dejan de parecer una tarea. Se convierten en un refugio. Es un lugar al que quieres volver. En mis entrenamientos personalizados para líderes siempre incluyo un retiro de silencio de tres días. Por la misma razón.

Práctica #2. Observa tus pensamientos

Ya te hablé de los logismoi, esos pensamientos que llegan sin permiso y se quedan para mandar. La segunda práctica es simplemente aprender a observarlos.

Sé que suena raro. Estamos tan metidos en lo que pensamos que no se nos ocurre que podríamos observarlo. Creemos que somos nuestros pensamientos. Ahí está la trampa. Cuando un pensamiento y tú son lo mismo, ese pensamiento manda. Te hace reaccionar sin que lo notes.

Los Padres del Desierto vieron otra posibilidad. Entre tú y lo que pasa por tu cabeza hay una distancia. Es pequeña, pero muy importante. Puedes quedarte un momento en esa distancia. En vez de seguir el pensamiento, lo ves pasar. “Ahí está el miedo otra vez.” “Ahí está la rabia.” “Ahí está la historia de siempre.” No lo peleas ni lo alimentas. Lo nombras y lo dejas seguir.

Evagrio, uno de esos maestros, lo dijo con una frase que no olvido. “Si quieres conocer a Dios, primero aprende a conocer tus pensamientos.” Antes de cualquier cosa importante, está esta tarea sencilla. Mira lo que ocurre dentro de ti.

Te lo cuento con algo mío. Cuando algo me duele, como una crítica, un mensaje áspero o una negociación que sale mal, lo primero que noto es una reacción en el cuerpo. El pecho se cierra. La respiración se acelera. Antes, eso me arrastraba de inmediato. Respondía desde la herida y casi siempre me arrepentía. Hoy, cuando noto esa señal, la reconozco. Me detengo. Miro el pensamiento que la sostiene, como “se están aprovechando de mí” o “no me respetan”” Por primera vez, puedo elegir si le creo o no. Ese pequeño espacio lo cambia todo. Porque me permite elegir, con intencionalidad, cómo responder a una situación.

Porque una cosa es tener un pensamiento. Otra, muy distinta, es dejar que te controle. Observarlo te muestra esa diferencia. Y con eso, recuperas tu libertad.

No necesitas un ejercicio difícil. En tu día a día, cuando la mente empiece a hablar, y lo hará, no la sigas. Mírala. Cada vez que notas un pensamiento y no reaccionas, entrenas el mismo músculo que entrenabas en la arena.

Práctica #3. La palabra que te lleva de vuelta al centro

Hay veces en que la mente no se calma solo con mirarla. La inquietud es muy intensa. El miedo hace mucho ruido. En esos momentos, los Padres del Desierto recurrían a algo muy simple: una palabra.

Elegían una palabra o una frase corta, muchas veces tomada de un salmo. La repetían despacio en silencio. No la usaban como una fórmula mágica. Era un ancla, un mantra. Cada vez que la mente se iba, la palabra los traía de vuelta. Era su manera de volver al centro.

Yo tengo la mía. En una época difícil, cuando la ansiedad me apretaba el pecho antes de una negociación importante, descubrí que repetir en silencio “que se haga la voluntad de Dios” me devolvía una calma casi inmediata. No resolvía el problema desde afuera. Pero me devolvía a mí. Y desde ahí podía volver a pensar. Podía decidir. Podía actuar sin que el miedo llevara la batuta.

Tu palabra puede ser distinta. “Paz.” “Aquí estoy.” “Suelta.” “Confía.” No importa cuál. Lo que importa es que tenga sentido para ti y que sea breve. Así podrás decirla en un solo respiro. Elige una vez y guárdala para cuando la necesites.

Y la vas a necesitar. En medio de una discusión que se intensifica. Antes de contestar un mensaje que te molestó. En la antesala de una decisión difícil. En cualquiera de esos momentos en que sientes que estás a punto de reaccionar, la palabra es el freno que te da un segundo. A veces, un segundo marca toda la diferencia entre reaccionar y responder.

Es la cosa más antigua del mundo y, al mismo tiempo, la más útil que conozco.

De leer a vivir

Podría seguir escribiéndote sobre estas prácticas durante páginas [aquí presenté varias]. Pero te confieso algo. Leer sobre el silencio no es lo mismo que vivirlo. Puedes entender muy bien qué es un desierto diario sin haber estado nunca en el tuyo.

No puedes entender la sabiduría de estos maestros solo pensando. La entiendes con el cuerpo, con la práctica y con el tiempo. Ellos no escribieron tratados. Fueron a la arena y lo vivieron.

Por eso, la próxima semana quiero invitarte a algo distinto. No te propongo leer una carta más. Quiero que vivas una experiencia. Durante unos días, quiero acompañarte a cruzar tu propio umbral de silencio, paso a paso, conmigo. Pronto te cuento de qué se trata.

Por ahora, elige solo una de las tres prácticas. Quédate con la que más te llamó la atención. Esta semana, en vez de solo observarla, ponla en práctica.

Me gustaría que después me cuentes qué encontraste ahí, en tu propio desierto.

Aldo

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Aldo Civico es autor, mentor y maestro en el arte de acompañar procesos profundos de transformación. Ha asesorado a líderes, artistas y agentes de cambio en todo el mundo. Es doctor en antropología, profesor en universidades como Columbia y experto en neurociencia del bienestar, epigenética, sanación emocional y liderazgo consciente. Con Simon Sinek, lidera la clasificación de los expertos en liderazgo a nivel global (Global Gurus, 2026).

Pero, ante todo, Aldo es un viajero del alma. Alguien que ha caminado y sigue caminando por dentro y por fuera. Que ha estado en trincheras y en templos, en crisis y en cumbres. Y que La Bitácora Interior no escribe para enseñar, sino para compartir lo que ha vivido, lo que sigue aprendiendo y lo que —en el fondo— todos necesitamos recordar.

Su lema: «Tu destino es brillar».

Su práctica: acompañarte a volver a ti.

Una infección amenazaba mi hígado. Estaba muy débil, sin fuerzas. La sola idea de hacer cualquier cosa me agotaba aún más. [Escribí en detalle sobre esa experiencia aquí].

La vida, a veces, te obliga a mirar tu existencia desde otro lugar. En el instante en que la enfermera de urgencias me puso un brazalete con mi nombre y me dijo que el médico había decidido hospitalizarme, muchas de las cosas a las que estaba acostumbrado se desvanecieron. No me lo esperaba. Ni siquiera creía que mi estado fuera tan grave.

Y ahí, en esa cama, dejé de ser libre.

Ya no era libre de comer lo que quisiera ni de ir a mis restaurantes preferidos. No era libre de subir a un avión y viajar. Ni llamar a un amigo ni armar un plan. Ni de leer, ni de escribir, ni de ver una película. Todo era demasiado. No tenía fuerzas ni para desearlo. Lo único que quería era cerrar los ojos y dormir.

Toda la libertad exterior que había construido con tanto esfuerzo a lo largo de los años y que daba por sentada se había puesto en pausa de un momento a otro.

Y entendí algo incómodo: lo que me parecía sólido podía desvanecerse en un abrir y cerrar de ojos. La libertad que tanto me costó crear era frágil. Efímera. Quizás, incluso, una ilusión.

Fue ahí cuando lo vi con claridad. Es verdad que nunca tuvimos tanta libertad —opciones, elecciones, posibilidades—. Y también que nunca nos sentimos tan poco dueños de nuestra propia vida. Muchos lo intuimos durante la pandemia.

Mi enfermedad solo me recordó: existe una libertad de la que nadie nos habló. Y por eso nadie nos enseñó a protegerla.

Dos libertades

Cuando hablamos de libertad, la mayor parte de las veces nos referimos a una libertad exterior.

Es decir, la libertad económica, la libertad de emprender, de expresarse, de organizarse, de practicar un culto, de participar en política. Son las libertades del pensamiento liberal y, seguramente, son fundamentales para el desarrollo de la persona y su dignidad. Son las libertades que nos enseñaron.

Pero existe otra libertad que considero aún más fundamental e importante. Muy pocos la nombran; es la libertad interior.

De hecho, puedes tener todas las opciones del mundo y aun así vivir gobernado por el miedo, la prisa o la mirada ajena. Te puedes declarar libre como persona y, aun así, vivir bajo los condicionamientos que impone una sociedad.

En mi concepto, la libertad interior coincide con la soberanía personal. Es la libertad de discernir y decidir desde tu Yo Auténtico, sin quedar dominado por el miedo, la prisa, el ruido o las expectativas de los demás.

Es la libertad que lograron los grandes maestros del espíritu y los líderes que hicieron historia en el mundo.

Es la libertad de los padres y las madres del desierto, que eligieron la soledad y el silencio para trascender los pensamientos malvados y liberarse de pasiones esclavizantes. Se retiraron al desierto para alcanzar la transformación de la mente. Más de 1700 años después, siguen siendo una gran fuente de inspiración y un ejemplo.

Es la libertad que vivieron líderes como Gandhi y Nelson Mandela, quienes lograron la libertad en sus países porque antes la alcanzaron en sí mismos. Es la libertad que testimoniaron grandes místicas como Teresa de Ávila o Teresa de Lisieux.

La soberanía personal, nadie te la puede quitar. Solo tú puedes entregarla. Y casi siempre, la entregas sin darte cuenta.

Por ende, en la cama del hospital me di cuenta de que valía la pena cuidar y desarrollar esta libertad.

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Por qué nadie te enseñó a protegerla

Pasamos buena parte de nuestra existencia aprendiendo a competir, a producir, a elegir bien, a triunfar. Todo el sistema educativo y los mensajes de nuestra sociedad nos preparan para alcanzar la libertad exterior.

Hoy el nuevo héroe de la sociedad es aquel que decide emprender. Es el nuevo mito de una época en la que los avances tecnológicos parecen prometer que cualquier aspiración es legítima y alcanzable, incluso la inmortalidad.

El resultado es que muchas veces quedamos esclavos de estos mitos y confundimos la libertad externa con la realización personal máxima y la plenitud.

Pero no hay muchos lugares donde nos entrenen a ser conscientes de las cadenas que limitan o impiden nuestra libertad interior y, por ende, no aprendemos a ejercer nuestra soberanía personal.

Pregúntate. ¿Quién te ha enseñado a reconocer cuándo estás decidiendo desde el miedo, a distinguir tu voz de las voces que heredaste, a quedarte en silencio lo suficiente para saber qué quieres tú de verdad?

Porque existen fuerzas activas que todos los días, sin que tú seas consciente, trabajan para colonizar tu soberanía personal.

Cómo la pierdes sin darte cuenta

Ahora bien, no es que pierdas esta libertad de golpe. La cedes poco a poco, decisión a decisión.

La cedes al ruido. El filósofo Byung-Chul Han nos alerta de que hoy vivimos en una época de exceso de estímulos. El mundo opina dentro de tu cabeza antes de que alcances a pensar. Y cuando nuestra mente está saturada, en lugar de elegir, reacciona.

La cedes al falso yo. Thomas Merton llamaba así a esa identidad construida a partir de expectativas, comparaciones y la necesidad de aprobación. Cuando creas tu vida desde el falso yo, crees que eres tú quien elige, pero en realidad es tu personaje, tu máscara, quien elige. [Lee aquí mi bitácora sobre el falso yo.]

La cedes al miedo, que te ralentiza o hasta te paraliza y te invita a reaccionar en lugar de discernir. El miedo invita a la ansiedad en vez de a la calma, lo cual es una característica fundamental del yo auténtico.

Y la cedes a la prisa. De hecho, la aceleración consume cualquier espacio en el que puedas elegir de verdad. Es el gran desafío que trae consigo el desarrollo tecnológico, cada vez más rápido.

Así, sin un solo momento dramático, un día te despiertas viviendo una vida llena de opciones y vacía de ti. Es duro admitirlo, pero reconocer esta realidad es el primer paso para recuperar la soberanía personal.

Por eso te invito a hacerte esta pregunta: ¿en qué ámbitos de tu vida estás cediendo tu soberanía personal?

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El espacio donde vive tu libertad

Ahora bien, para recuperar nuestra soberanía personal y ejercerla plenamente, necesitamos saber dónde reside esta libertad para encontrarla y fortalecerla.

Aquí puede ayudarnos un gran pensador, Viktor Frankl, que sobrevivió a lo peor que un ser humano puede soportar. Hasta viviendo en un campo de concentración, Frankl constató que era posible ser libres dentro de él.

Afirmó que existe un intervalo entre el estímulo y la respuesta. Y en ese intervalo está nuestra libertad.

Este intervalo es el gran secreto que nadie (o muy pocos) hoy nos comparte.

La soberanía personal no consiste en controlar lo que te pasa. Es recuperar ese intervalo —el que hay entre lo que ocurre y tu respuesta— y aprender a habitarlo. Es la diferencia entre reaccionar y responder.

Es el espacio de la pausa, del discernimiento, de la escucha de tu yo auténtico. Es el espacio donde el ruido del mundo se reduce al silencio y puedes escucharte y reconocerte de verdad. Es el espacio de la valentía.

Una amiga en estos días me comunicó su decisión de irse a estudiar una maestría en España. Me confesó el miedo que tenía ante una decisión trascendental para ella. Lo desconocido puede generar grandes temores. La tentación es elegir lo familiar, lo conocido, lo que aparece seguro, sobre todo cuando es fuente de satisfacciones.

“Pero he decidido seguir mi corazón”, me dijo mi amiga. Le brillaban los ojos cuando me dijo estas palabras.

Escuchar el corazón es una forma de habitar aquel intervalo del cual habla Viktor Frankl y de escuchar la voz más auténtica que habita en nuestro interior.

Por el contrario, quien no es soberano decide, gobernado por el ruido, aunque parezca que decide él. Se puede analizar una decisión con una inteligencia impecable y, aun así, tomarla desde el miedo.

Por eso, en la era de la aceleración, la verdadera ventaja de un líder ya no es ni la velocidad ni la información. Es no quedar bajo su gobierno y, por el contrario, acceder a este intervalo al que alude Frankl.

¿Cómo empiezas a recuperarla?

La soberanía personal es un proceso de maduración, una práctica. No es algo que consigas una vez para siempre. Es más bien el resultado de una lucha espiritual permanente.

El punto de partida es el silencio: hay que bajar el volumen del mundo lo suficiente como para volver a oír tu propia voz.

Sigue por la soledad: no huir de ella, sino usarla para distinguir cuál de todas las voces que te habitan es de verdad tuya. Los Padres del Desierto no se retiraron solo para buscar a Dios, sino también para descubrir cuántas voces confundían con la suya. La soledad y el retiro al desierto facilitan el autoconocimiento.

Y madura en el discernimiento: esa capacidad, entrenada con el tiempo, de distinguir entre la claridad y la reactividad, entre tu yo falso y tu yo auténtico.

¿Pero por dónde empezar? Te sugiero que empieces por una pregunta. Llévatela esta semana, sin preocuparte de responder rápidamente:

Si te vuelves a tu última decisión importante, ¿quién decidió de verdad: tú o el miedo, la prisa y la mirada de los demás? ¿Tu falso yo o tu yo auténtico?

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La libertad se protege, no se posee

Volví de aquel hospital con salud, pero, sobre todo, con una certeza nueva.

La libertad de afuera es frágil: la construyes y la vida te la puede quitar en un instante. Pero hay otra que nadie te puede arrebatar y que solo tú puedes entregar.

No se conquista de una vez para siempre. Se protege cada día, decisión a decisión.

Es la libertad de elegir tu vida, en lugar de heredarla o de dejar que te la dicten.

En las próximas semanas quiero caminar contigo hacia esta libertad. Por ahora, te invito a que me cuentes en los comentarios o escribiéndome personalmente: ¿en qué parte de tu vida sientes que entregaste tu soberanía sin darte cuenta?

Aldo

Si disfrutaste esta lectura, el mejor halago que podrías darme sería compartirla con alguien o hacer un restack.

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Aldo Civico es autor, mentor y maestro en el arte de acompañar procesos profundos de transformación. Ha asesorado a líderes, artistas y agentes de cambio en todo el mundo. Es doctor en antropología, profesor en universidades como Columbia y experto en neurociencia del bienestar, epigenética, sanación emocional y liderazgo consciente. Con Simon Sinek, lidera la clasificación de los expertos en liderazgo a nivel global (Global Gurus, 2026).

Pero, ante todo, Aldo es un viajero del alma. Alguien que ha caminado y sigue caminando por dentro y por fuera. Que ha estado en trincheras y en templos, en crisis y en cumbres. Y que La Bitácora Interior no escribe para enseñar, sino para compartir lo que ha vivido, lo que sigue aprendiendo y lo que —en el fondo— todos necesitamos recordar.

Su lema: «Tu destino es brillar».

Su práctica: acompañarte a volver a ti.

Recuerdo con mucha precisión aquel momento de mi vida en el que me di cuenta de que me estaba habitando un gran vacío.

Estaba en mi oficina en la Columbia University. Desde la ventana podía ver los árboles del parque Morningside y los edificios de Harlem. El atardecer le daba una tonalidad cálida al paisaje otoñal. Las hojas es…

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Empiezo con una experiencia personal. Era una tarde de lluvia. No tenía muchas ganas de trabajar. Venía de meses intensos de viajes, reportería, escritura. En ese entonces trabajaba como periodista freelance para varios medios europeos. Mirando el paisaje gris fuera de la ventana, reflexionaba sobre cuál po…

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Vi una escena esta semana que me hizo reflexionar. Observé a una joven mujer, sentada en la mesa de un restaurante, levantar el teléfono, sonreír a la cámara, publicar la fotografía y, apenas unos segundos después, la sonrisa desapareció.

Pensé: nunca había sido tan fácil construir una imagen de uno mismo. Nunca había sido tan difícil saber quiénes somos.

Vivimos en una cultura obsesionada con la visibilidad. Aprendemos a gestionar nuestra reputación, a proyectar éxito y a cuidar nuestra marca personal.

¿Cuál es el riesgo? Mientras dedicamos tanto esfuerzo a construir el personaje, corremos el riesgo de perder el contacto con nuestra esencia.

Por eso, una de las preguntas más urgentes de nuestro tiempo es: ¿quién es ese “yo” que está viviendo mi vida?

El místico Thomas Merton intuía que ahí se juega el verdadero drama humano. No en el fracaso ni en el sufrimiento, sino en pasar la vida identificados con un yo que construimos para ser aceptados, admirados o protegidos.

A ese personaje lo llamó el falso yo. Y descubrirlo es, quizá, el primer paso para volver a casa, es decir, para reencontrarnos con nuestra esencia, con nuestro yo auténtico.

La estrategia del personaje.

Todos tenemos un personaje.

No es algo que decidamos inventar de un día para otro. Lo fuimos construyendo poco a poco, casi sin darnos cuenta.

Aprendimos que había ciertas versiones de nosotros que recibían aplausos y otras que era mejor esconder. Descubrimos que, si sacábamos buenas notas, nos felicitaban; si éramos fuertes, nos admiraban; si complacíamos a los demás, nos querían; si teníamos éxito, sentíamos que por fin éramos suficientes.

Así comenzó una negociación silenciosa con la vida: empecé a mostrar aquello que era aceptado y a ocultar aquello que temía que fuera rechazado.

Ese personaje no es una mentira. Tampoco es un signo de hipocresía. Es una estrategia de supervivencia.

En algún momento de nuestra historia nos ayudó a pertenecer, a protegernos y a salir adelante. El problema aparece cuando dejamos de utilizar al personaje y este empieza a utilizarnos.

¿Cómo reconocerlo? El falso yo siempre está preocupado por demostrar algo.

Necesita tener razón, controlar el resultado, mantener una imagen, evitar errores o buscar la aprobación de los demás. Vive comparándose. Vive defendiendo una identidad que siente frágil. Y, por eso mismo, vive cansado.

Quizá todos conocemos esa sensación. Llegar al final del día después de haber cumplido con todo y, sin embargo, sentir que algo no encaja.

Como si hubiéramos interpretado a la perfección nuestro papel, pero hubiéramos olvidado a quién lo interpretábamos.

Ese es el gran descubrimiento de Merton: el falso yo no es el enemigo. Es una parte de nosotros que intentó protegernos.

Merece comprensión, no condena. Pero no nació para dirigir nuestra vida. Cuando le entregamos el timón, terminamos viviendo desde el miedo en lugar de hacerlo desde la libertad.

Y tal vez ahí comienza el camino espiritual: cuando empezamos a recordar quiénes éramos antes de necesitar un personaje para sentirnos dignos de ser amados.

¿Cómo reconocer al falso yo?

El falso yo no suele presentarse diciendo: “Aquí estoy”. Es mucho más sutil. Se esconde detrás de pensamientos que nos parecen completamente normales.

Habla cuando sientas que tienes que demostrar tu valor.

Cuando una crítica nos desestabiliza más de lo que debería. Cuando el éxito de otra persona nos incomoda. Cuando decimos “sí” por miedo a decepcionar.

Cuando necesitamos tener la última palabra. Cuando confundimos nuestro desempeño con nuestra identidad.

No siempre habla con arrogancia. A veces habla con perfeccionismo. Otras veces con complacencia. Incluso puede disfrazarse de humildad.

Porque el falso yo tiene una habilidad extraordinaria: sabe ponerse cualquier máscara con tal de proteger la imagen que hemos construido de nosotros mismos.

Si observas con atención, descubrirás que casi siempre recurre al mismo combustible: el miedo.

Miedo a no ser suficiente. Miedo a ser rechazado. Miedo a perder el control. Miedo a no estar a la altura.

Por eso vive en un estado permanente de esfuerzo. Nunca descansa. Siempre creyó que necesitaba hacer un poco más, lograr un poco más o convertirse en alguien más para merecer amor, reconocimiento o tranquilidad.

El yo auténtico funciona de otra manera.

No deja de buscar la excelencia, pero ya no necesita demostrar su valor. Actúa desde la plenitud, no desde la carencia.

Puede equivocarse sin sentirse destruido. Puede reconocer un error sin perder su dignidad. Puede celebrar el éxito ajeno porque ha dejado de medir su vida en comparación con los demás.

Quizá la pregunta más importante no sea: “¿Tengo un falso yo?”. Todos lo tenemos. La verdadera pregunta es otra: ¿quién está tomando las decisiones de mi vida? ¿El miedo o la libertad? ¿El personaje o la persona?

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Lo que un caballo me mostró sobre mí

Yo no descubrí mi falso yo leyendo a Thomas Merton. Lo descubrí frente a un caballo.

Recuerdo las primeras veces que entré al corral. Frente a un animal de casi media tonelada, mi cuerpo reaccionaba antes que mi mente. Me hacía más pequeño de lo necesario. Dudaba. Pedía permiso con el cuerpo. Intentaba no ocupar demasiado espacio.

Los caballos tienen una capacidad extraordinaria: no responden a la imagen que proyectamos, sino al estado interno desde el cual nos relacionamos con ellos. No les impresiona un cargo, un título ni un discurso. Perciben nuestra presencia. O nuestra ausencia.

Fue allí donde empecé a hacerme una pregunta incómoda: ¿por qué me estaba encogiendo?

La respuesta no apareció de inmediato. Lo hizo poco a poco. Comprendí que ese no era un comportamiento que había aprendido de los caballos.

Era un patrón mucho más antiguo. Había nacido en mi adolescencia, durante los años de abuso psicológico que sufrí en el colegio a manos de algunos profesores. En aquel entonces aprendí que la mejor manera de sobrevivir era no llamar demasiado la atención, ocupar poco espacio y protegerme.

Durante muchos años creí que esa era mi personalidad. Hoy sé que era una estrategia.

Ese fue uno de los encuentros más profundos con mi falso yo. Comprendí que no había aparecido para hacerme daño. Había intentado cuidarme cuando no tenía otra manera de hacerlo. Durante años me ayudó a sobrevivir. Pero lo que un día fue protección terminó convirtiéndose en una prisión.

Los caballos me enseñaron algo que todavía sigo aprendiendo: la verdadera fortaleza no consiste en hacerse grande. Consiste en dejar de hacerse pequeño.

Aquí el paso a paso para reconocer tu falso yo

Si has llegado hasta aquí, quizá te esté rondando una pregunta: ¿cómo sé cuándo estoy viviendo desde mi falso yo y cuándo desde mi yo auténtico?

Aquí te voy a dar el paso a paso para hacer un ejercicio de autocoaching para aumentar tu autoliderazgo y empezar a vivir más desde tu yo auténtico.

Incluso puedes descargar una guía completa: el primer volumen de Los Cuadernos de la Bitácora Interior (esta sección es solo para suscriptores de pago).

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Hoy quiero contarles sobre una charla que tuve con un grupo de gerentes, miembros del Renaissance Executive Forum.

El punto de partida de nuestra conversación fue la constatación de un aspecto fundamental de nuestro presente: la velocidad a la que avanza la innovación tecnológica.

El desafío no está en la tecnolo…

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¿Qué posibilidades se abren para nosotros cuando nos permitimos sentir y las reconocemos como embajadoras de mensajes importantes?

Ayer me encontré con cien líderes de la ciudad de Medellín. Facilité un taller sobre emociones, sobre el efecto empoderador que tiene permitirnos sentirlas. El entrenamiento hace parte de un camino que hemos llamado Cien por Cien, una formación para cien líderes durante cien días.

Al escuchar la experiencia de varios de los líderes presentes, se me vino a la mente una experiencia que hice hace unas semanas y que me recordó, una vez más, lo importante que es sentir las emociones, escuchar sus mensajes y así tomar mejores decisiones.

Estaba negociando un contrato considerable. Mi propuesta había gustado mucho. Solo faltaba negociar unas condiciones. El diablo está en los detalles, como se dice. Y eso ponía en entredicho la negociación y la posibilidad de firmar con este cliente.

Frente a esta incertidumbre y, sobre todo, ante la posibilidad de no firmar el contrato, empecé a sentir angustia.

Pronto la angustia se transformó en una liviana ansiedad que ocupaba mi pecho. Sentía una contracción que me cortaba la respiración.

Empecé a escuchar a esta emoción. Me enfoqué en qué pensamientos y creencias sostenían las emociones que sentía.

De hecho, es la interpretación de la realidad la que provoca las emociones que sentimos. A su vez, esta interpretación radica en nuestras experiencias del pasado, en condicionamientos culturales, en paradigmas educativos.

El único lugar donde se genera la realidad que vivimos

Lo que pasa afuera de nosotros y parece ser la causa de lo que sentimos, en realidad solo es un gatillo. De hecho, el único lugar donde las cosas realmente pasan es nuestra mente.

Fue entonces cuando me di cuenta de que la incertidumbre que estaba viviendo con este cliente no se debía a algunos detalles que ponían en duda la posibilidad de trabajar con él. La causa eran mis pensamientos y creencias, reflejos de mis experiencias pasadas.

Eran pensamientos que despertaban miedo a ser rechazado, a no ser tenido en cuenta, a que otros se aprovecharan de mí. Era el miedo, y también algo de rabia, que se aprovecharan de mí, que humillaran mi dignidad.

Eran, obviamente, pensamientos que, en lugar de empoderarme, me desempoderaban. Que le estaban dando poder a mi contraparte. Sin quererlo, estaba operando desde un sentido de inferioridad, de impotencia, de sumisión.

La realidad era que estaba entregando al otro mi destino, mi sentido de satisfacción, de logro, de éxito.

Me di cuenta de que quien menospreciaba mi dignidad no era el cliente. En realidad, era aquella parte de mí que estaba liderando mi mente y mis emociones mediante pensamientos y creencias limitantes.

¿Qué pasa cuando nos dejamos llevar por las emociones?

Además, me volví consciente de que el efecto de este bucle negativo entre pensamientos y emociones me llevaba a ser reactivo.

Estaba perdiendo el control sobre mí mismo y sobre la realidad que enfrentaba. Me estaba saboteando. Este era el riesgo.

De hecho, el instinto era comunicarme desde el resentimiento, con un lenguaje ácido, como si eso pudiera restablecer mi dignidad y darme ventaja. En realidad, era una forma inmadura e inapropiada de resolver la ansiedad, de salirme de la incertidumbre. Quería salir de esta incomodidad lo antes posible. A costa de no firmar con el cliente.

Fue interesante y revelador tomar conciencia de todo eso. De la matriz de pensamientos y emociones que me estaban gobernando. Sabía, además, de qué experiencias del pasado provenía todo eso.

Esta claridad me permitió decidir cómo quería vivir esta incertidumbre. Me pregunté desde qué nivel de conciencia quería crear y qué realidad quería generar.

Por experiencia y entrenamiento, sé que liderarse desde el miedo, la ansiedad y el resentimiento es una forma dañina de promover tus necesidades y objetivos. Es la vía hacia el autosabotaje.

Cómo relacionarse de forma sana con las emociones.

Entendí, entonces, que esta situación podía convertirse en una oportunidad para mí de crecer, evolucionar y liderar lo que me estaba enfrentando desde un nivel de consciencia más elevado.

Esta determinación me llevó a conversaciones mucho más generativas conmigo mismo. Me pregunté qué era lo verdaderamente importante para mí, cuáles eran las cosas que estaba dispuesto a negociar y a cuáles no iba a renunciar.

Empecé a sentir una nueva calidad de emociones asociada a esta nueva calidad de pensamientos y preguntas. Sentí calma, valentía, curiosidad. Sobre todo, entró en mí una gran paz interior.

Todo esto me hizo sentir digno, empoderado, fuerte, valiente.

El mantra que me ayudó.

También se me presentó un mantra que me permitió experimentar una calma inmediata y profunda. “Que se haga la voluntad de Dios”.

Cada vez que emergía un poco de ansiedad o agitación, las redirigía hacia la calma, recitando esta oración en mi mente.

Es importante tener estas frases que ayudan a uno a reorientar su ser, a adentrarse en una dimensión superior de la vida y a conectarse con su Yo Auténtico.

De esta experiencia no tengo un final feliz. Aún estamos negociando.

Mientras tanto, otro cliente tocó a mis puertas. Me pidió que colaborara en un proyecto que me emociona y me fascina. Además, es un sector que me gusta mucho y en el que siempre quise estar más presente.

Sonreí ante esta oportunidad, que no busqué sino que se presentó de forma inesperada. Porque esta es la magia de la vida que he experimentado una y otra vez.

Tu vida se despliega en una colaboración entre ti y el Universo, toda vez que te alineas con la versión más alta de tu ser, tu Yo auténtico.

“Daré un paso atrás y dejaré que Él me guíe”, se lee en la lección 155 de Un Curso en Milagros. El paso atrás es el que tiene que dar el Falso Yo, nuestro ego. Entonces dejamos de vivir una vida fragmentada y nos abrimos al liderazgo de nuestro Yo Auténtico.

Descarga la poderosa tabla de las emociones.

Para los suscriptores pagos, les comparto la Tabla de las Emociones, que les permite reconocer el mensaje que cada emoción representa. Las preguntas que puedes hacerte ante cada emoción para tener una relación sana con ella y tomar decisiones de mayor calidad, sin sucumbir a las limitaciones de tu Falso Yo. De esta manera, en poco tiempo vas a aumentar tu libertad y tu agilidad emocional.

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Hubo una época de mi vida en la que creía que crecer era avanzar. Ir de una meta a la siguiente. Acumular experiencias, títulos, reconocimientos, aprendizajes. La vida parecía una línea horizontal que se extendía hacia delante: un camino de logros, desafíos y nuevas conquistas.

Durante muchos años viví así.

Cada objetivo al…

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Se llamaba Luna. Era un mando de rango medio de los paramilitares. Estaba a cargo de uno de los barrios de las laderas de Medellín.

Cuando lo conocí en 2005, era aún joven. No recuerdo con exactitud su edad en ese entonces. Alrededor de los 25 años. Se había desmovilizado individualmente para evitar ser asesinado por sus propios co…

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En estos días siento la necesidad de retirarme. Añoro soledad y silencio. Poder alejarme del ruido ensordecedor que nos rodea.

Hay un exceso de estímulos, de información, de conversaciones que se repiten y no construyen.

Esta semana, un grupo de empresarios con los que estaba hablando me preguntó cómo vivir en un …

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Si me detengo a observar lo que sucede en el mundo hoy, creo que vale la pena pausar y reflexionar sobre el liderazgo.

¿Cómo se está transformando el liderazgo? ¿Cuál es el liderazgo emergente hoy? ¿Qué liderazgo necesitamos en un momento de profundas transformaciones?

Vivimos en un mundo donde los cambios son aceler…

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Durante mucho tiempo creí que las emociones eran la expresión de una irracionalidad sobre la que no tenía control. Simplemente pasaban. Me alegraba cuando eran emociones positivas. Me turbaban cuando eran negativas y hacía de todo para rechazarlas.

Creía que no podía controlar las emociones y que un estado de ánimo difícilmente se podía revertir. A veces me sentía hasta culpable o avergonzado por sentir ciertas emociones. “No debería sentirme así”, me decía.

Peor aún, era capaz de inculpar a otros para sentirme de cierta manera. Era el jeje, el colega, aquel familiar que me hacía sentir así.

A causa de todas estas creencias, no asumía la responsabilidad de mis emociones. Porque estaba convencido de que no dependía de mí.

Lo que aprendí de los caballos

Hasta que aprendí a relacionarme con los caballos y a entender cómo se relacionaban con las sensaciones y las emociones. Fue como prender un bombillo.

Los caballos son animales muy sensibles. Su cuerpo es como un radar que capta cualquier señal que se presente en un amplio campo. De eso depende su seguridad. Al ser animales de presa, tienen que monitorear en todo momento si pueden seguir pastoreando en paz o si necesitan reaccionar ante un peligro inminente.

Entonces, para los caballos, las emociones no son un estado de ser, ni una identidad. Solamente es información. Son datos que ayudan a tomar decisiones de calidad, fundamentales para el bienestar.

¿Y si esa fuera la mejor y más inteligente manera de relacionarse con las emociones?

¿Qué pasaría si la rabia, la frustración y la ansiedad, en lugar de ser estados que me dejan secuestrado, los convirtiera en información, data, que me ayudara a tomar la mejor decisión y me diera claridad sobre el próximo paso a seguir?

¿Cómo sería si tomara como ejemplo a los caballos? ¿Si viviera las emociones más como ellos?

Lo confieso. No solo cambió mi relación con las emociones. Cambió la calidad de mi vida.

Por eso, hoy, en esta bitácora, te quiero compartir una guía para convertir las emociones en información, en data.

Quiero entregarte la misma información que comparto con mis clientes cuando los entreno en liderazgo emocional.

Porque es verdad que la calidad de nuestra vida es la calidad de nuestras emociones. Por ende, cambiar la relación con nuestras emociones cambia la relación con nosotros mismos. Transforma la vida.

Cómo escuchar lo que tus emociones están tratando de decirte

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Había una tarde de primavera en Italia, y el aire tenía ese olor húmedo de las estaciones que recién despiertan, cuando la tierra todavía guarda el frío del invierno pero ya empieza a confiar nuevamente en la luz.

En el jardín frente a nuestra casa, un niño de ocho años había dispuesto sus juguetes sobre una manta. No er…

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La llamada llegó un jueves, alrededor de las nueve. Al otro lado del teléfono reconocí de inmediato la voz de la decana. No perdió tiempo. Fue directa al grano: el Senado Académico había rechazado mi solicitud de una cátedra de antropología.

La decana me explicó los pasos que podía seguir para apelar la decisión. Me dijo que era …

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Me encontraba en el aeropuerto de Dubái. Esperando mi vuelo, observaba a miles de personas en movimiento. Parecían perfectamente coordinadas, cada una con un destino claro. Al mismo tiempo, sentía que había como un aire de suspensión, de vidas en tránsito permanente, como si nadie habitara realmente el lugar donde estaba.

En aquel momento me di cuenta de que el aeropuerto y aquellas vidas en tránsito eran una metáfora de lo que yo también alguna vez había experimentado.

La sensación de que la vida avanza, y tú avanzas con ella, pero, entre tú y lo que haces, hay un cristal muy fino. Todo funciona y, al mismo tiempo, no hay resonancia. Es como una sensación de aridez interior.

Es un peso que no tiene nombre, que no tiene una orientación precisa ni un culpable claro. No sabes bien qué no encaja. Solo sabes que algo no termina de encajar. ¿Alguna vez has vivido esta sensación?

En esta Bitácora hoy quiero reflexionar contigo sobre eso.

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El ruido de fondo que interrumpe la vida

Pregúntate lo siguiente: ¿cuándo fue la última vez que hiciste algo —no porque debías, no porque encajaba en el plan, no porque era lo siguiente en la lista— sino porque lo sentiste como propio? Es decir, como algo que venía de adentro hacia afuera, y no al revés.

Es difícil responder. Y esa dificultad, creo, es exactamente el terreno sobre el que quiero hablar.

No estoy hablando de una crisis. Las crisis tienen forma: tienen un antes y un después, una causa que se puede señalar con el dedo, una narrativa que te permite decir “ahí fue cuando todo cambió”.

Lo que estoy intentando nombrar no tiene esa estructura. Es más silencioso. Más continuo.

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